(Ficción de aficionados)

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- Hola Fito ¿qué pasa? ¿cómo va todo? Me siento aquí a tu vera un rato si no te importa. 

- ¿Aquí conmigo? -me pasa el cigarrillo- no hay sitio mejor ¡Al lado del camino!

- Al lado del camino...

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(Basado en hechos reales)

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Entré como otras veces, pero algo había cambiado: estaba el sol. No, no solo entraba por la ventana; el sol estaba allí. La temperatura había cambiado, ahora hacía más calor como es normal. Pero también el aire se sentía más fresco, como nuevo, y los besos eran mucho más húmedos.

Donde normalmente había recelos, ahora se intuían ganas de saltar. Algunos silencios se habían transformado en palabras que rimaban entre sí. Lo de fuera, lo de fuera daba más igual que nunca, y hasta el abismo parecía tornarse apetecible. El pelo ya no se olía a escondidas y todo parecía estar sorpresivamente en su sitio.

Pensé que la sensatez mejor de copiloto y que era inevitable que alguien inventase las maletas con ruedas.

Se hizo el amor como siempre y se hizo el amor como nunca.

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(Basado en hechos reales)

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Dibujé 200 futuros con mi dedo en su espalda. Como me di cuenta que nunca ocurrirían, busque un hueco disimulado para poder estar lo más cerca posible de ella y, al menos, congelar ese segundo para la eternidad. 

Por no ser muy atrevido, pegué mi cara en una doblez de su brazo. Pasó un segundo, luego 5, luego 10; y creí haberlo conseguido. Pero entonces pronunció, despreocupada, la mentira más bien intencionada y dulce que jamás se dijo: "yo también podría quedarme aquí para siempre". 

El hechizo se rompió, volví de golpe al mundo y tuve que ejercer de nuevo el bien dominado arte de llorar a escondidas. 

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(Ficción de aficionados)

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LA FÁBULA SIN MORALEJA

La niña ha salido a jugar con sus amigos, en el pueblo de al lado, apenas un par de kilómetros. La tarde es soleada y con brisa. Es lo que podría decirse "un día de verano perfecto".

Camina junto al río en el primer tramo. ¡Que cantidad de sonidos y colores! Ve una mariquita amarilla, nunca había visto una mariquita amarilla. La recoge y la guarda en su mano hueca, pensando en enseñarle a sus amigos lo que le parece un maravilloso desmán de la naturaleza. Poco más adelante una preciosa flor, casi perfecta, de pétalos alargados y rosas, largos como no los había visto nunca. La arranca con cuidado; no podría estar más contenta. 

Tropieza y se cae. Al tener las manos ocupadas, se hace una pequeña herida en la rodilla. Necesita limpiarla, por lo que deja escapar la mariquita y la limpia con su mano libre y con un poco de agua del río. Piensa que mejor seguir por el camino para evitar otros traspiés. 

Al poco, en la orilla del camino, ve otra flor. Igual de bonita, pero de pétalos amarillos y más perfectamente formada, de una redondez que asusta. Decide dejar la primera ya que esta le resulta más exótica y desluce un poco la anterior. Esta sí que impresionará a sus amigos. Al agacharse a recogerla, un escarabajo al que todos los colores del mundo le rebotan en la espalada; nunca ha visto nada igual ¡y mira que ha visto insectos de todos los tipos! Grande, perfecto, parece el escarabajo en el que se inspiran los dibujos de escarabajos, y ¡que amalgama de colores! Aunque siente unas ganas terribles de enseñárselo a sus amigos, recuerda su caída anterior y decide no ocupar ambas manos. 

Al rato de seguir andando por el camino, tropieza de nuevo y se hace otra herida, esta vez en la otra rodilla. Se acuerda del escarabajo; era perfecto, precioso. Piensa que ha sido boba y que debería haberlo cogido. Sabe que si vuelve ya no estará allí. Se enfada un momento consigo misma pero se le pasa. 

Decide que ya vale, que quiere llegar cuanto antes. Inicia un atajo campo a través, en dirección recta hacia el pueblo. En seguida ve una preciosa piedra, vetada a tres colores y con una perfectamente asombrosa forma de corazón. La recoge, la mira intentado buscarle algún defecto, pero no, parece tallada a propósito, es simplemente perfecta ¡Esto sí que ha de enseñárselo a sus amigos! Aunque pesada, calcula que puede llevarla en la mochila.

Su atajo llega a un terreno escarpado. Sabe que al fondo está el pueblo y ya tiene ganas de llegar. Escala con el mejor de sus equilibrios, flor en mano, piedra en mochila, y al alzar la cabeza por encima del plano, una gigante amapola se cierne sobre su cabeza. Es el campo de amapolas que se ve desde el camino, antes de entrar al pueblo. La sombra de esta y las demás amapolas le asusta primero, le conmueve de belleza después. Olvida por un momento donde está y su pie de apoyo resbala. 

Es extraño, no le duelen las rodillas, cualquiera se habría asustado al verla, pero a ella no le resulta para tanto. La flor de su mano, eso sí, se ha chafado durante la caída, ya no es la flor bonita y perfecta que querría enseñar a sus amigos. La deja caer al suelo. Podría intentarlo de nuevo, arriba hay un sinfín de preciosas amapolas, y seguro lo conseguiría con las dos manos libres. Pero esas amapolas, erguidas, rojo intenso, perfectas; no son la flor que encontró en el camino. Al menos la piedra en su mochila, esa sí que dejará a sus amigos con la boca abierta. 

Un poco harta de tanta caída, decide bordear el terreno escarpado hasta dar de nuevo con el camino. Camina los últimos metros al pueblo mirando el campo de amapolas. Lo mira con curiosidad: "¿será su tacto como de terciopelo?" Pero el muro le impide saberlo. 

Al llegar al pueblo ve a lo lejos a sus amigos y se apresura a alcanzar su mochila para enseñarles su preciosa piedra. Entusiasmada se la muestra, mientras ellos no caben en su asombro: heridas en sendas rodillas, una de ellas aún un poco abierta, el vestido manchado de tierra. Ella insiste en la preciosa forma de corazón, en su bonito veteado. Ellos no alcanzan a entender su entusiasmo, y mientras la ponen a buen recaudo -parece importante para ella- se apresuran a desinfectar sus rodillas y sacudir su vestido. Ella quiere decirles que no se preocupen, que el camino mereció mucho la pena: vio una mariquita amarilla, y una flor larga de pétalos rosas, y otra amarilla de redondez casi perfecta y ni tan siquiera llega a mencionar el escarabajo porque... porque se siente absurda: ¿cómo tan siquiera empezar a explicar los colores reflejados en su espalda?

Le curan las heridas, le limpian el vestido, para su tranquilidad le hacen saber donde han guardado la piedra y se van a jugar todos juntos. Ríen, corren y cantan a pleno pulmón. Acaba siendo lo que podría decirse "un día de verano perfecto".

Al final del día, en su cabeza, una sola pregunta: "¿tendrán las amapolas tacto de terciopelo?"

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(Basado en hechos reales)

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Y follamos. Vaya que si follamos. Había algo perverso en cómo de bien lo hacíamos. Lo mismo que hubo algo perverso cuando me dijiste quiero más y yo me hice el loco; para mí estaba todo inocentemente bien donde estaba. 

También hubo algo perverso cuando te dije que me tenía que alejar. Los dos lo vestimos de normalidad. Por diferentes motivos, supongo. Pero no había otra. Era como que los dos lo esperábamos. 

Yo no sé si tu esperabas que estuviese equivocado. Yo desde luego no. Y hubo algo muy, muy perverso, en cómo de pronto me di cuenta de que lo estaba. Cómo el último giro del acróbata del circo que pasaba ese día por el pueblo, hizo que me pasase más de una noche pensando en ti y en lo tonto que había sido.

Es como si ciertas lecciones, sabidas obvias por unos, llegasen por caminos angostos a otros. Al final parece, falazmente quizás, que lo que nos perdemos es más que lo que vivimos. Y nadie sabrá nunca jamás la respuesta. 

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(Ficción de aficionados)

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Es el silencio,
ese piar de pájaros que no entiendo,
el río en primavera arrullando mi sueño,
el eco de un trueno antes de otro trueno.

Eso es para mí el silencio.
La hierba creciendo en silencio,
yo acariciándola tumbado en el suelo,
el heno que torna aguja al volverse seco.

El sol de verano me acaricia la cara,
cierro los ojos y veo el silencio,
De repente un dedo acaricia mi espalda,
me encanta, pero destroza mi silencio.

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(Basado en hechos reales)

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Despertar con un gato que te mira. Afuera, el filtro amarillo, como de 40 grados. 40 pesos de jugo que pica, esta vez por el jengibre, te sanan la garganta. La ciudad ahora es distinta, es romántica en el mal sentido, pero más bonita. Menos cruda de la que merezco y más aventura: a rome2rio hay cosas que se le escapan. 

No hay sustos para los que se quedan en casa.

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(Basado en hechos reales)

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Gracias Madrid y...

Gente por doquier te impide llegar a la hora. 
Reservar unas entradas para cualquier cosa y que resulte magnífica.
Algunas veces, muy pocas, ser futbolero, pero muy poco.
Cenar algo que ni me acuerdo. 
Indagar que fue de ese sitio.
Apretados bailando en un bar sobrado de espacio. 
Salvaje y dulce, mi combinado favorito.

Buenos días de los de sonrisa ancha.
Otra vez ¿Y otra? Y otra. 
Nicotina porque mañana lo dejamos. 
Imposible no comerse este cruasán con las manos.
Contarnos algo de todo lo que no íbamos a contarnos. 
A casa en coche en un domingo soleado. 

😜​

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